Por cinco minutos, entre duas paragens, aquela mulher achou que valia a pena.
Tirou do saco de plástico a seus pés a renda e as agulhas e deu ao dedo, como um tear a que voltou a luz. Tem a vista cansada, pela inclinação da cabeça.
De vez em quando, olha para a rua, como se fosse um novelo que ameaça rolar pelo chão.
Parece-se comigo aquela mulher.
Também gosto de tirar o livro do bolso e ler cinco minutos coisas que esqueço logo.
Linha a linha, a leitura me acrescenta, bordado que a memória desfaz, sábia Penélope.
Porque também eu espero.
Tirou do saco de plástico a seus pés a renda e as agulhas e deu ao dedo, como um tear a que voltou a luz. Tem a vista cansada, pela inclinação da cabeça.
De vez em quando, olha para a rua, como se fosse um novelo que ameaça rolar pelo chão.
Parece-se comigo aquela mulher.
Também gosto de tirar o livro do bolso e ler cinco minutos coisas que esqueço logo.
Linha a linha, a leitura me acrescenta, bordado que a memória desfaz, sábia Penélope.
Porque também eu espero.
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